Poesia relegada

No se puede arrojar sobre la mesa un puñado de poemas y apalear el hambre.

Con poemas no se puede arropar a un niño cuando el frío acecha.

La poesía no puede sacudir al mundo ni evitar las guerras , ni siquiera una ni siquiera media.

La poesía no puede mitigar el odio ni encender un leño , ni siquiera un fósforo ni siquiera un sueño.

La poesía no importa , no le importa a nadie- mi padre decía -y en sus manos secas

de callosidades mis dulces poemas se le derramaban.

Sentenció mi madre : la poesía no es la medicina que podrá curarme,

son soló palabras- no te quita el hambre, no te da la gloria, no te da la calma.

Pobre poesía que se desparrama por las calles rotas de las villas serias,

donde nadie ríe, donde nadie sueña.

Pobre poesía que se desmenuza en las mesas ricas y se ahoga luego en los vinos caros.

Pobre poesía cuyos ideales fueron abalorios que rodaron luego y los pisotearon.

nadie entendió nunca cual era el milagro y hoy se regodean con blancas metáforas.

Pobre poesía que dijo verdades que ahora son mentiras.

Pobre poesía que nadie recuerda, que se muere cuerda, cuando fue tan loca,

que resulta poca, cuando fue tan mucha y ya nadie escucha y ya nadie reza,

esta poesía , la de la pobreza, tiene la riqueza de las cosas puras

y te eleva alto, cuando todo baja, cuando todo pasa,

y será alimento, no será migaja y será el abrigo, no será lo frío que te hiela el alma,

frenara las guerras, prendera los leños,no dará respiro, no se ira de exilio,

quedara en su casa, sacudiendo alfombras y colgando cuadros, regando las flores y cantando alto,

no podrás negarlo, pronto será cierto, van a declamarla a los cuatro vientos.

!Y abrirá los ojos de los mismos muertos!
 

Alicia Celada.






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